06 janvier 2008
(faire) la pute à Houston.
Au croisement de Weistheimer et de Montrose, au niveau du Burger King, sur le trottoir, y a le cinéma Hollywood qui a donné dans le porno avant de devenir un vendeur de DVD, et dans les chiottes sales du Burger King des brûlures de crack sur le rebord des lavabos. Avec des petits yeux des nuits courtes, arpenter le trottoir, regarder passer le bus de la 82 à intervalles réguliers avec son flot de pauvres qui montent et qui descendent, faut dire que le drame de Katarina a amener ici, mec, son lot de pauvres et maintenant up-town ça sent le meurtre et le sang chaud, le vol et les violences alcooliques. Faire la pute en T-shirt à Nouvel An devant les vitrines décorées de Noël enguirlandés et d'après-goût de fêtes de riches dans les villas des connards qui baignent dans le pétrole et qui se cachent en banlieue, mec. Faut les regarder passer dans leurs caisses décorées de cornes de chais-pas-quoi avec la musique à fond jouer à Beverly Hills et brenda-brandon sur un bateau, les vitres ouvertes pour que tout up-town entendent leurs goûts de chiottes. Le premier, je lui dis fifty boxes, il me fait monter dans sa caisse, sièges en cuir et odeur de renfermé, alliance en or à la main droite, pantalon de costume de chez Macys en solde plus cher que mon cul, boutons sur la gueule et mauvaise haleine qui me donne envie de gerber sur son joli tableau de bord de merde de sa caisse de merde. Il dit t'avales, je fait ouaisouais, il dit de toutes façons je te paies pour ça, et ça le fait rire, et il rigole, et moi je me dis gros con, tu cracheras pas que ton foutre de merde que mémère trouve trop amer à son goût, elle préfère les banana walnut loaves de chez Starbuck, cette conne. Encore un connard, mec, qui trouvera le moyen de jouir en m'enfournant son flingue dans la bouche comme le vieux PD que j'ai croisé chez 611 l'autre jour, j'avais l'impression d'être dans un service du 911 tellement ça ressemble aux urgences d'un hôpital psychiatrique, ce bar certains jours. Il s'arrête devant la Rothko Chapel, à cette heure-ci c'est desert, de toutes façons, c'est toujours desert, le coin, y a que les connes qui court le matin Britney dans un Ipod dans les oreilles le matin pour venir méditer comme si c'était un truc religieux, cette chapelle. Tous des connards.
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