25 septembre 2007
Muss es sein.
Il a 27 ans, il fait une thèse sur un auteur obscure du 20è siècle, on fait ce genre de chose en thèse de Lettres modernes. Il n'est pas beau, il est jeune, surtout. Il a gardé malgré ses 27 ans les traits de la jeunesse, celle des vingt ans, la jeunesse insolente et fière, la jeunesse qui se fiche de tout. Je ne sais pas pourquoi je remarque ça, parce que j'ai deux ans de plus, que quand on vieillit, la jeunesse vieillit aussi, maintenant 27 ans ça me paraît jeune. Bientôt ce seront 30, puis 40 et enfin 50 ans qui me paraîtront jeunes, et puis je serais peut-être plus là. C'est mon truc, je crois, de me barrer un jour. Comme ça. Mais j'en suis pas là, j'en suis à le regarder, à chercher dans son regard, sur les traits de son visage, dans sa voix quelque chose qui me donne envie de lui. Je ne sais pas, au moins l'absence de T., le manque de sexe, quelque chose que je ne devrais pas chercher autant au fond de moi, quelque chose que je portais à fleur de peau avant: l'envie de sexe, le besoin impérial, le manque, ce truc qui nous fait tourner comme des rats. A la fin il m'agace, sa jeunesse idiote, T. à 3 ans de moins et je m'ennuie moins avec T. qu'avec lui. Il m'ennuit, son air de ne pas y être, de ne pas en être. J'éteins ma cigarette par terre, il me serre la main et je me bars, dans le froid, je me retourne pas. T. reviens.
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